Recuerdos olvidados

Ojalá pudiera desahogarme con un golpe de letra , quitarme las grietas de esta garganta, a veces querría destrozar algo precioso solo para mostrarte lo que me guardo dentro. Paisajes de fotos grises como la mirada de la mitad de las personas que me rodean, idiotas con espátula y pincel que se dicen las máximas tonterías con los mínimos intereses, putas baratas tan fáciles de follar que ni siquiera se venden, ¿te puedo comprar? tengo suelto en el bolsillo y estrofas de sobra ,mesas olvidadas por papeles de poetas, heridas abiertas, promesas haciendo cola para entrar en un matadero llamado futuro, labios vendidos y todas las mentiras del mundo guardadas en el corazón... ¿Sabes? Las peores pesadillas no tienen monstruos sino espejos, y eso es algo que no sé cómo explicarte

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Mejor me vuelvo a mi casa, me tumbo en la cama e intento dormir. No puedo, me encuentro perdida. Ya ni si quiera me intento encontrar. No hay soluciones, a veces, es mejor olvidar.

Hay quien piensa que ser romántico es recitar poesía

Cenar a la luz de las velas y pasear por un manto de estrellas. pero eso no tiene nada que ver con el romanticismo, y puede que tampoco con el amor. El verdadero romanticismo es ser incoherente con todos tus principios; romperlos y traicionarlos de pe a pa. ni flores, ni velas, ni luz de luna. Romanticismo es que, alguien llegue y te impulse a hacer cosas que jamas te creiste capaz, que arranque de un plumazo tus nunca, tus no puedo , tus tengo miedo, tus que va, es el volverte loca, mudar de piel, morir por alguien, arriesgarte, enamorarte... y si no sientes eso? puede ser cualquier otra cosa, pero no es romantico

Leiva

Ya sólo quedan los demonios, la propiedad y los escombros. Caemos como plumas, olemos el fondo y nos quedamos cortos. Es tiempo de autodestrucción, de disparar sin adornos. Prenderé fuego al colchón, que reventó nuestros otoños. ¿Por qué no existen tumbas de dos? ¿Por qué el adiós se siente en vena? amamos lo que perdimos, queremos lo que envenena, y así nunca nos salen las cuentas. Ya no nos saca nadie a hombros, la vanidad, los dobles fondos. Quemamos las alturas, besamos el polvo y nos calamos hondo

La vida es siempre al revés de como la cres

El tiempo funciona sin pilas. Los trenes no esperan y se largan. Los capuchones de los bolígrafos se pierden. Las palabras son inversamente proporcionales a todo lo que queremos decir. La batería de los móviles siempre falla. Las miradas ya son sin compromisos. Las drogas un medio de vida. La música pierde interés por sus letras. Los ordenadores tienen un chip para no querer volver a encenderse cada dos años. Los zapatos se desgastan. El amor se denuncia por malos tratos. Los sueños siempre llegan con retraso. El pasado te hace rebobinar tu vida. Los días martes y trece conspiran contra a ti. Los besos se agotan. La esperanza desespera. Las leyes se imponen sin venir a cuento. El tabaco mata. Los lunes son odiosos. Las relaciones se destiñen. Los compromisos se desentienden. Las luces se funden. Los autobuses marean. Los sentimientos se confunden. Los semáforos siempre se ponen colorados si los miras. Los bordillos están dónde no te los esperas. Las prisas te retrasan. Los momentos son instantes. Los perros ladran por que sí. Y los gatos son muy perros. Los tipos malos son muy malos y los tipos buenos no son tan buenos.